Ношу с собой Шекспира книжку,
В надежде почитать когда попросишь,
Надеюсь бросить я курить,
Хоть ты сказала: Нет, не бросишь!,

А я стараюсь, в этом мне,
Господь сподобиться быть может,
Я в это вкладываю тайный смысл,
Как-будто, это сблизить нас поможет,

Пишу корявые стихи,
И в разговорах изливаю душу,
Ах, Лиры, сметесь надо мной,
Твой мир я больше не нарушу,

Ведь я совсем не идеал,
Не цель, такой как ты богини,
То что я чувствую к тебе,
Вовек не превратиться в иней,

Твоя улыбка - дивный сон,
Глаза - цветущий май зеленый,
Тебя я видел только раз,
С тех пор Тобою покоренный,

И даже если на земле,
Наступит стужи лютой время,
Лёд на рестнице у меня,
Слеза,
От горечи потери...

Я нехочу ТЕБЯ терять!
Пускай судьба сама распорядится,
Чему бывать, Того не миновать,
Но ТЫ мне будешь долго сниться.

-----------------------------------------------------------------------------------------------

Я романтик, вздыхать на луну мой порок,
Непрактичен, зажат и немного ссутулен,
коридорами длинными, буду мерять свой срок,
Каждый шаг - это день, пролетевший как пуля.
Перспектива такая, мне по душе,
Обойдемся без фальши и лживых эмоций,
Загрустил - это осень, деревья в огне,
Улыбнулся - весна снова в гости ко мне.

--------------------------------------------------------------------------------------------------

Я вымучил её,
Последняя строка,
Но почему она мне так горька?
Как пули свист, в прохладной тишине,
Она проноситься и бьет по мне,
Я слышал, но не помню где, когда,
Должно поэту плохо быть всегда,
Быть должен зол на мир, небрит и пьян,
И в жизни личной, должен быть изьян,
Безденежье, долги, кругом враги,
Сам от себя беги, беги, беги...
Я тоже зол на мир и чтож?
На свой портрет словесный вовсе не похож,
Сижу на кухне, вымыт и побрит,
Но от чего же так душа болит?
Я вымучил её, родил,
И самым страшным смыслом наделил,
Пишу совсем не то что говорил,
Хотел сказать- люблю,
Пишу- любил.

Отредактировано klio (2012-05-25 23:35:46)