Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Я один - это лучше, чем с каждой из вас,
Но порою с кем-то хочется поговорить...
И вот тут одну хотя бы с вас на час,
Чтобы мои словообильны речи оценить.

Ловить мой взгляд с хитринкой,
Чутко слушать все мои баллады.
Ладонью утирать соленые слезинки
И кокетливо играть во взгляды.

Смотреть на небо или просто в пустоту,
Лишь бы рядом билось чье-то сердце.
Созерцать увядшую осеннюю листву
И знать, что для тебя открыта дверца.

Да просто посидеть тихонько,
Помыслить вместе в унисон,
Но обходят все меня сторонкой,
Словно жизнь кошмарный сон.

Dёntz
Мрачновато

Вот еще, не такое мрачное

Мне так нелегко представлять, как чужие объятия
Пытаются ночью холодной тебя обогреть.
Темнеет. Курю в тишине и смотрю на распятие,
Я снова один, так куда мне еще смотреть...

Словно соседи за солью, стучатся вопросы
К печальному лику Того, Кто распят на кресте.
Так холодно, словно на сердце морозная проседь,
И чувства как будто все те же, да только не те.

Пустыми глазницами в душу таращатся маски
Моих бенефисов и ярких премьер атрибут.
А мне так безумно нужны твои чуткие ласки,
Плевать, что осудят и вряд ли, быть может, поймут.

Мы в шумном театре встречаемся лишь за кулисами,
Смывая со слов и поступков подтаявший грим.
И в тихой гримерке, где летними пахнет ирисами,
Танцуем под звуки понятных лишь нам пантомим.

Зароюсь вихрастой макушкой в волос твоих шепот,
Губами на шее горячей нащупаю страсть.
Но третий звонок объявляет - да будь он проклят! -
Нам снова на сцену, нам снова придется играть.

Вот еще одно, снизошло во время катания по ночному Питеру

Камертонами льдинок
Струны зимы настрою.
Нет,
Не романсы мне петь
И не бардов тянуть куплеты.
Если захочешь,
Пошли мне прощальный привет.
Только...
Зачем они мне,
Поминально-скупые приветы.

Отцвету до весны.
Такие, как я, умирают легко.
Да,
Это трудно понять,
Но ведь ты не умеешь не верить.
В наушниках сна
Пусть звучит для тебя иногда
Моя
Зимнеструнная боль
Неизбежной, но нужной потери.

Переплавленный в рифмы,
Останусь безмолвно стоять,
Там,
За разбитым стеклом
Обоюдных воспоминаний.
Читая в глазах
Сквозь оправы оконных рам
Нет,
Не укор, а немую любовь...
Я - твой самый живой изгнанник.

Вот.. хочу еще поделиться.... это уже не так давно было...

Сквозь занавес дождя смотри в мои глаза
В них вечности печаль и слез вуаль...
Сквозь тела жар почувствуй сердца боль...
Я лишь хотела защитить свою любовь...
Я ведь ее не предавала, от всех на свете берегла,
От грома, молний защищала и никому не отдала.
От льдинок острых заслонила, согрела сердцем.. как могла...
В пути себе не изменила, всегда к тебе навстркчу шла
Косые взгляды пропускала, лишь гордо плечи распрямив...
И чем могла, тем помогала, отдав остатки прежних сил.
Теперь стою у края бездны, покорно голову склоня,
Ответь мне мой попутчик нежный - моя любовь спасет меня?

Валентинчик
Да у вас талант - хорошие стихи

Wind, спасибо за такой лестный отзыв. Но это скорее не талант, а как сказать... кто то ищет утешения в алкоголе, кто то курит безмерно, а я выливаю грусть в стихи...

Больна  ли одиночеством? Больна...
Но я об этом,  думать  не вольна...
Терплю ли холода и дом пустой?
Давно... И  забавляюсь чистотой.

Где дома всё на полочках лежит:
На месте чашки, в столике - ножи...
Но нет тепла...Гуляют сквозняки,
А на столе всё те же  дневники.

Мне холодно... А я  пишу стихи,
А за плечами - старые  грехи.
Я холодом больна,который год
И часто слышу голос:"Всё пройдет..."

Я изменить не в силах бег времен,
А ты  навек  судьбою  отдален.
Никто в мой дом  сегодня не спешит
И целый мир, огромный мир грешит...

А   я   дорогу   выбрала  сама.
Мне холодно. И на душе - зима...

Сильная женщина... Что в ней скрывается?
Воля, желание, сила ль несметная?
Статусом этим всю жизнь она мается,
Ночь лишь поможет ей стать незаметною.

Смочит подушку слезою обильною,
Может, удастся немного расслабиться...
Как приговор - "Ну, не плачь, ты же сильная"!
Ночи хватает ей, с болью чтоб справиться.

Утро. Как прежде, она постарается
Скрыть за беспечностью шрамы душевные.
Снова приветлива, всем улыбается...
Нет, не дождутся враги слова гневного!

Зависть подруг - для неё испытание: -
Модный прикид и причёсочка стильная...
Разве знакомы ей боль и страдание?!
Вот, повезло же родиться ей сильною!

"Сильная" - будто клеймо в сердце выжжено,
Слабость забыть ей судьбой предлагается,
Не поклониться невзгодам униженно...
"Сильная женщина" - с этим рождаются!

(Алевтина Маркова)

Когда тебя обнимет Грусть,
И ноги Одиночеством укроет,
Когда никто не Успокоит,
Никто не скажет: "Я вернусь..."

Когда Слеза горячая упав,
В ладонях Душу обжигает,
Когда так больно, что никто,
Врагу такого не желает,

Ты просто знай, что где-то вдалеке,
Среди дождя, ночных Волнений,
В одном окне горит Свеча,
Горит всегда, вне всяческих Сомнений.

Там просто Ждут, Поймут и Помолчав,
Надежду слабую Согреют,
ЛЮБОВЬЮ Горести развеют
И чашку кофе чёрного нальют..

(автор неизвестен)

Спасибо, очень приятно и очень красиво!

Спасибо! прям про меня    Хорошее начала дня

грустно тут, вот вам стишок про ниодиночество 

Однажды, на танцах, спустившись с высот,
Судьба пригласила Любовь на фокстрот.
По тонкому стану скользила рука,
Но поступь партнерши была нелегка.
Она оступалась, шагала не в такт,
Партнер тоже многое делал не так.
На них обращали внимание все.
"Как странно" - шептала Влюбленность Мечте.
И чуть не упав на простом Па-де-де,
Любовь воспротивилась в танце Судьбе.
Ее она властно тотчас обняла
И дальше движенья сама повела.
Под хитросплетенье волнующих нот,
У них получался волшебный фокстрот!
Рождалась единство в слиянье двоих,
И все расступились, взирая на них...
Запомни: так было и будет всегда:
В объятьях Любви может много Судьба...